Devaneio

Se antes eu reclamava que o pôr-do-sol estava demorando a ser iniciado, hoje reclamo que a noite está chegando rápido demais. A melancolia e o mistério de um começo noturno exalam uma sutil solidão. Solidão que, de certa forma, crescerá quando as gotas de chuva a acompanharem. É com ternura que as flores se fecham, que o sol se vai, que a lua chega, que a brisa transporta qualquer pensamento solto para aqueles que acordam lá. A sensação inefável que um demasiado humano sente ao pôr a cabeça fora da janela contrapõe-se ao mais ilegal sentimento de hoje. Liberdade. A loucura, pensava eu quando criança, é loucura. Os loucos causam inveja. Inveja por fazerem e dizerem qualquer coisa sem receio de que possa parecer real ou não. É tudo uma questão de ponto de vista. Interesso-me por saber se as borboletas vivem mais que três dias. Natureza selvagem, repito. Inimaginável é crer que as coisas estão em permanente mutação. Antes. Agora. Depois. É a inconstância que nos mantém alheios ao real. Ou seria o contrário? Diversões à parte, ninguém conhece a alegria plena. Eu conheço. Sou um tanto quanto paradoxal, mas me repito sempre. Às vezes chego a pensar que a falta de intimidade é o que me assusta. Calma. Falo da falta de intimidade daquelas pessoas íntimas. Mentira finca bases destrutíveis, assim como toda verdade também. É gélida a noite. Mas mais gélida ainda é a minha sanidade. Saudade vã.